Мне в минуты, согревшие рядом,

От ушедшего в розовый сон,

Проливается дождь листопада

Из давно отзвеневших времён.

И сладка тех мгновений отрада,

Что основу ведёт от начал.

Та непрочная нить листопада –

Золотая находка ткача.

Нити, тонкие как паутинки,

Оседают с годами в слои.

Светло ткутся

Холстинка к холстинке

Домотканые вирши мои.

И – живу.

Если прошлое рядом,

Пусть сгорает!

Но всё ж – не дотла.

Проливные дожди листопада.

Золотая пожаров зола.