«Налейте!»

«Налью, налью…»

«Ах, подлая жисть кривая!

Кипучую злость свою

Я горькою заливаю.

Неделю, как под покров,

За пени на киловатты,

последних свезли коров

К убойному комбинату.

Я сам их ходил грузить,

В клубок, замотавши нервы.

И ветер теперь сквозит,

Да носит метель по фермам».

Буянила в жилах кровь.

И сорванный звякнул орден:

«Последних свезли коров.

И пред отрулил на Форде».

Дрожала его рука,

Как лист от осины в осень.

И снова налил стакан

Селянин – орденоносец.

Ершилась стернёй земля.

И ветром несло на поле:

«Гуляй, мужики, гуляй!

Гуляй за погибель вволю!»

Там песни уж не звенят.

Там лошадь была – подохла.

А в будущий год стерня

С весны до Покрова сохла.

О чём?

Погляди окрест:

Картина набегов древних.

Огромный кровавый крест –

Зачёркнутые деревни.