В кострах – огонь. А по округе – тленье.
Есть горечь в сладкой музыке побед:
Из сумрака разваленных селений
Нам режет глаз столиц салютный свет.
Идут к кострам уже не дети – внуки.
Там потеплей – желание просто.
В мольбе деревня протянула руки.
Тоска в глазах: родимые, за что?! |